Ces fleurs que je tiens entre mes mains, toutes délicates.
Ces fleurs que je choisis de sortir de la terre.
Que je sors de la terre pour transplanter, transplanter dans une autre terre.
Ces fleurs que je soigne, que j’enveloppe de mon regard précieux.
Ces fleurs que j’hume au petit matin, alors qu’elles viennent à peine d’ouvrir leurs pétales pour laisser le soleil réchauffer leur doux satin.
Ces fleurs que je tiens entre mes mains. Que j’ai choisis, petites graines que j’ai sélectionnées, que j’ai plantées et délicatement recouvert d’un terreau.
Ces fleurs que j’ai arrosées, que j’ai observées se déployer tout en douceur au rythme du temps, temps, temps.
Ah! Ces fleurs que je tiens entre mes mains...
